Фаршированное счастье

Да нет!.. Ты всё не..
                Ах, Брут, это снова ты.
Конечно. Любите. (По выходным. Часок.
Коль нету дел. Когда попросишь - раза три. –
Ещё ж в других местах поддерживать лицо.)

Ведь есть… им-му-ни-тет! А после кличете врача,
И молите, когда тут нужен уж священник.
А это – жертвы. Жертвы! коим не горит свеча,
Которых, пряча взгляд, никто тут не оценит.

«Родные».. слабость»..Раньше где был?
                Но не бойтесь:
Тональные душонки ваши сберегу-с.
Грешно винить нас всех за страх узнать про совесть,
Не обвинял ведь и Пилата Иисус?

Как там у Маяковского, «не выпью яда»,
«Не брошусь», да, и что-то.. что-то.. про курок.
Ты знаешь, клятва ведь – последний ультиматум,
Что мрёт, поняв всю тщетность и таких угроз.

А всё вот так:
Мы вместе шли, смеясь, на жернова времён войной,
Я шпагой, кто-то с фланга, в тыл, в пучине кто-то.
Года.. И вдруг застыл, поняв, что уж один давно
И прозван всеми идиотом-Дон Кихотом.

Да-да, не в горе уж расходятся дорожки.
(Все вдруг ушли от смеха лопнуть в уголок)
А я ведь добрый. Знаешь, я такой хороший!
Жаль, в выборе людей всё как-то не везло..