Сегодня 8-е Марта, и я попытался вспомнить

 *   *   *

Сегодня 8-е Марта, и я попытался вспомнить –
Кому и когда подарки дарить приходилось мне.
И вышло, что только – маме, да – бабушке… как-то скромно… –
Прожил я на этом свете от радостей в стороне…

Вот помню: мальчонкой в школе всё время копил копейки –
Собрав, покупал хоть что-то для женщин своих родных. –
Однажды я их поссорил – чудная у нас семейка,
Подрались из-за подарков ребячьих моих смешных. –

А мне не хватило денег, и я намудрил с цветами –
Для мамы притарил розу, бабусе – вручил тюльпан.
Бабуся приревновала любимого внука к маме –
Случайно вот так про ревность впервые узнал пацан.

Испортили с дуру праздник, и мне наплевали в душу…
Наверно, с того момента я им не дарил цветы…
Чем больше меня пинают – скорей превращаюсь в «Хрюшу» –
Свиньёй становлюсь, теряя – всё светлое, все мечты.

Когда-то играл в театре – случилось со мной такое,
Но тоже копил копейки – совсем небогато жил:
Учился в аспирантуре… Не знала душа покоя…
С тех пор никаких цветочков я женщинам не дарил.

В театре под каждый праздник капустники затевались.
Шагая в тот день к театру, я мимо базара шёл.
Уже приближался вечер – торговцы наторговались,
И только седой абхазец цветов навалил на стол.

Окликнул меня, и с грустью, поведал, что вёз нарциссы,
Надеялся подработать… проехавши полстраны,
Машина забарахлила… пока починил ту «крысу»,
И вечер настал… спускает нарциссы за полцены.

«Возьми, - говорит, - любимой… хоть ты выручай, братишка,
Завянут теперь… хоть – выкинь… обратно не повезешь».
И я пожалел беднягу, проснулся во мне мальчишка –
Нарциссов купил охапку, пустился в шальной кутёж.

В театр завалил с цветами… и всё раздарил девчонкам –
Смеялись и улыбались подаркам – моим цветам.
А вскоре мои нарциссы, осколками от «лимонки»,
По зданию разбросало – валялись: то – тут, то – там.

Заметил, что только дети домой побрели с цветочком.
Такого восьмого марта хватило моей душе:
Всё светлое – только детям… И сделался одиночкой,
И даже родным подарки сейчас не дарю уже.

И – некому: мать в могиле, а бабушка стала старой –
Я сам для неё – подарок – ведь нужен уход за ней.
А милую я не встретил… Господь не послал мне пару,
Растит из меня поэта, всё делает мне больней –

Он знает: стихов не будет, когда не болит на сердце,
Влюбляет меня в хороших, но занятых и чужих.
Недавно такую встретил… и в сердце проснулся «Герцен» –
Пишу, что ни день, записки – о нас, о делах своих.

Уверен: она читает послания в Интернете,
Возможно, немного любит за этот напор меня.
Она – золотой ребёнок! Всё светлое – только детям!
И я, хоть немного – счастлив, под сердцем её храня!

И этот стишок никчёмный пишу для неё в подарок –
Конечно, она достойна подарков совсем других!
Но струны души в расстройстве… минорит моя гитара…
Родная, прими на память вот этот дурацкий стих!

8 марта 2013 г.