Хафиз. Горюй, соловей...

Горюй, соловей, если ты влюблён безответно, как я,
Мы одной болезнью больны,  зовётся любовью она….

Там, где ветер ласкает перо на тюрбане моей милой,
Зачем  мускус и духи, когда там земля ароматом полна?!

Неси вино, зальём им обмана халат и халат лицемерия,
Мы нагло пьяны, но притворяемся, что наша вера сильна.

Мечтать о локоне твоем не каждый смертный посмеет;
Не каждый может идти, когда под ногами трясётся земля.

Если ты поэму создашь, где будет отвергаться любовь,
Не «Губы милой», а «Ржавчиной» будет называться она.

Красота не только чёрные кудри и родинка на белой щеке,
Есть тысяча достоинств у той, что любимой быть рождена.

Настоящий ценитель любви за пол гроша не купит подругу ту,
Что в атласы облачена, но таланта и высоких чувств лишена.

Трудно до твоего порога добраться влюбленному, но
Труднее достичь твоих высот, и быть тебя достойным сполна.

Под утро мне приснился  призывный намёк во взгляде твоём;
О, зачем я проснулся  и понял, что наяву ты меня не звала.

Перестань, Хафиз, причитаниями её сердце тревожить,
Твоё терпение и твою верность не может не заметить она.