Плач по городу Мологе

Мы по морю плывём, а под нами – Молога,
Город русский, старинный.
А на дне того моря горит одиноко
Свет родной, стеаринный.

Церковь белым пятном проплывает под нами,
Бередя наши души.
Бедный колокол медный вздохнёт временами,
Но – всё глуше и глуше…

Поглядят горожане с тесовых крылечек
И вздохнут многотрудно,
Увидав в небесах, среди звёздных колечек,
Днище нашего судна.

Кто-то, юный совсем, сквозь слои водяные,
Отрешённый от речи,
Нам помашет рукою…Но все остальные
Втянут головы в плечи.

Это ж ради какого такова Молоха,
Всех сковавшего цепью,
Оказался на дне тихий город Молога
Вместе с рынком и церквью?

От печальных, живых, над водою склонённых,
Чьи исчерпаны силы,
Это кто же укрыл в этих водах зелёных
Дорогие могилы?

Убивали в темницах, злодейством кичились,
Словно дьяволы в безднах,-
И топить города, наконец, научились,
Как щенят бесполезных.

Видно, скука была с ним кому-то на свете,
И тоска, и морока…
Потому и потоплен на вечные веки
Славный город Молога.

   20 декабря 1988