Погрустим с тобой, моя милая...
Ой, любовь прошла, опостылела.
Ведь была любовь, не сложилася...
Почему же так получилося?
Он ведь песни пел задушевные,
Думала, любил, оглашенная.
Дуры – девки, мы, безголовые.
О любви поют песни новые,
Как и в те года, триста лет назад
Пели соловьи, цвел вишневый сад,
И цвела сирень и дурманила,
И любовь жила, сердце ранила.
Ты не первая, что в любви горишь,
И о том огне в песне говоришь.
Тебя тот поймет, кто в огне горел,
Иль тонул в воде, и любовь воспел.
Погрустим с тобой...
© Copyright: Нина Бочкарева, 2013
Свидетельство о публикации №113030807808
Свидетельство о публикации №113030807808
Рецензии