И снова западает нота до –
Душа звучит расстроенным роялем,
В предвосхищенье золота с бордо
Зачем по осени всегда себя печалим…?
Вне осени, должно быть, не понять
Всей прелести надтреснутого звука:
Как ласка клавесинной сладкой муки
Воспоминания, повернутые вспять.
Вне осени, быть может, не постичь
Особой нежности тепла заката,
Всё бренным видится, опричь
Тех плеч, что так пронзительно покаты.
С красою осени, дождями и нирваной,
С её шафраном из волшебных стран,
Так короток трёхмесячный роман,
Всё кончится с зимой. Всегда незваной.
Едва декабрь ступит на порог,
Захватит суетой предновогодней,
И «до» уже не нота, а предлог,
Тоска – неизъяснимей, безысходней…
Предвосхищение
© Copyright: Татьяна Андреева Богомолова, 2013
Свидетельство о публикации №113030800738
Свидетельство о публикации №113030800738
Рецензии