На перекрёстке

       На перекрёстке улиц Пушкина и Маяковского
       встретились две кометы, словно два вещих сна:
       он был в пальто без пуговиц, склада ума философского,
       девочкой из балета, птахой была она.
       Он был с утра не в духе, он был на грани краха,
       попросту - неудачник, скептик и мизантроп.
       Он усмехнулся сухо: что, мол, мне эти птахи?
       Водки бы мне стаканчик ну... полегчало чтоб.
       Девочка шла, порхая, видя себя в витринах,
       стройные манекены ей улыбались вслед:
       славная, мол, какая! Что ей все эти сплины,
       что ей все эти мэны в милых семнадцать лет?
       Резко, без подготовки ливень ворвался в город,
       капли стучали хлёстко, эхом смеялся гром.
       Было слегка неловко, зябко текло за ворот.
       Под козырьком киоска были они вдвоём.
       Разные - минус с плюсом - долго стояли молча,
       глядя, как в вешних лужах преображался мир.
       Светлым весенним блюзом, словно судьбу пророча,
       тихо плескался в душах нежности эликсир.