Писал стихи я рваным ритмом,
Не бытовой искал сюжет,
Скрывал лицо под толстым гримом,
И "красил яйца Фаберже".
Сшивал стихи суровой ниткой,
Видны шитья мои стежки.
Но музой не блистал элитной,
Сшивал ночами, не спешил.
Не камерной служил я музе,
Порою морщился эстет.
В тугой собрались строки узел,
В одежде крепкой жил поэт.
И не хвалил себя нескромно,
Рецензий мало получал.
Питался пищею скоромной,
И никого не поучал.
Стихи мои несли мне радость,
Порой бывали хороши.
Я был доволен тем, что дАлось,
Бурлило что внутри души.
Что Бог мне дал, тем жил достатком.
Я, как извозчик ломовой,
Грузил на крепкую лошадку,
Работал только головой.
И не расталкивал локтями,
Поэтов, жрущих у кормушки.
Доволен сайтом и сетями,
И прост от пяток до макушки.
Не знаю, что судьба готовит,
Но, весь готовый ко всему,
Я, как моряк, отдам швартовы,
Когда уйду в глухую тьму.
Полибазит
© Copyright: Леон Маринеро, 2013
Свидетельство о публикации №113030803505
Свидетельство о публикации №113030803505
Рецензии
