"Кто не родился поэтом, тот им никогда не станет..." В.Я.Брюсов
Вот ночь, звенит опять любимый колокольчик,
В душе, а за окном монах, но не живой,
А очерк на снегу, он пишет каждой ночью,
свиток незабвенный,
Быть может для меня, а может и судьбу,
При свете дня его не видно, тени меркнут,
Но, лишь приходит ночь, он там сидит,
И на лице вуаль, лица его не видно,
Но всей своей фигурой он манит,
Манит меня, собой, к себе, забыть о бренном
Я вижу свиток длинный пишет он, там, на столе, в снегу,
И, справа, камень, высечен, нетленно,
Но, далеко, слова увидеть не могу.
И, знаю я, лишь солнце встанет,
Монах исчезнет, в этом месте будет просто что-то,
Монаха там не будет в свете солнца,
Нет вечности в горении его огня.
Есть вечность душ, любви, и свет поэта,
Он, там сидит, лишь ночью, для меня.
08-03-2013г.
Монах на снегу
© Copyright: Александр Деев, 2013
Свидетельство о публикации №113030801169
Свидетельство о публикации №113030801169
Рецензии