Вот опять среди белых просторов родных
Без судьбы, без молвы, без гроша
Загуляла на горьких поминках своих
Моя песня, погибель, душа.
В поле ей тесновато, в чащобе темно,
В шумном граде житьё не житьё,
И не в радость ей горькое это вино –
Самого Вельзевула питьё.
Видно, вечности ей не пророчит зенит,
Нищетой не прельщает земля.
Ей осталось глазеть из прибрежных ракит
На морозные башни Кремля.
На коня бы скакнула, да конь вороной
От бессилья застыл, как чурбан.
Кто ходил вслед за ним, кто дружил с бороной,
Тот дубасит теперь в барабан.
Засвистела б синицею, спичку б взяла,
Подожгла бы, как в детстве, моря.
Да тоской по убитой земле изошла,
И во мне она – как не моя!
Загуляла душа, против счастья греша,
В чистом поле считая столбы…
Нет, не жаждет она ни ковша, ни гроша,-
Жаждет только высокой Судьбы!
2 января 1987
Песня
© Copyright: Лев Смирнов, 2013
Свидетельство о публикации №113030707499
Свидетельство о публикации №113030707499
Рецензии
