Профессор

                У меня, один знакомый, есть
                Глуп и злой, ну как кощей
                По профессии своей
                Он профессор, кислых щей.

                Собирал собрания, назначал консилиумы
                А у самого-то не одной, извилины
                Да и совесть видно тоже, потерял
                Говорил, смеясь хитро, аморал.

                Может было, может, не было, и всё ж
                Человек он был, так себе, мелка вошь
                Но зато, как паровоз он всё гудел
                И про борщ свой кислый, всё зудел

                Накормить не мог он, ни кого
                Получалась не похлёбка, а дерьмо
                И менялось время, с полу года в год
                А он думал, что он стильный, вот идиот!

                И текла вода с речушек по морям
                А он гнил как прыщ могильный, и вонял
                И расхаживал по миру, как герой
                Изводил народ бездарною, своей стряпнёй

                Собрался народ в итоге, тут и там
                И решили, отослать его в поездку, в Амстердам
                Что бы стал он там бульон свой, разводить
                И в округе  мелких крыс всех,  потравить

                Только вышло всё не так, наоборот
                Он же всё-таки, как кощей был, идиот
                Отощал от своих щей, и из вещей
                Всё тащил себе домой, как муравей

                Вот и вышло, в результате, чепуха
                А задумана была то ведь, уха!
                Только как вот не старался он, не бдил
                Всё ровно одни лишь, кислы щи, варил

                Потравил народ своим кудесническим ремеслом
                Дал бы в бок ему за это я, веслом
                Он кричал, я знаю множество книг
                Эх и глупый же ты, старик!

                В супчик лучше положить, потроха
                Для баяна бы нужны нам, меха
                А для песни нам нужны слова, не галдёж
                А ты всё бурчишь, как  пустой ёж

                Мы живём и у всех сто забот
                В головах свинцом кровь, бьёт!
                Отрекается от правды и судьбы, не спеши
                Рыба точно гниёт, с головы!

                01.02.2012.
               
фотография из интернета.яндекс.ру