Сказка для Малинки. Стихи обиделись. Проза

- Деда, хочу сказку!
- А молоко ты выпила?
- Выпила!
- А носик вымыла?
- Да! И ручки, и щёчки, и глазки!
- Тогда влезай на скамеечку.
- Я лучше на коленки!
- О-хо-хо, мои коленки!
- Деда, не надо «о-хо-хо», расскажи сказку!



     Жила-была девочка. Звали её Поэтка. Ты скажешь, что имя это какое-то чуднОе?  Да имя она сама себе такое придумала.  Очень любила стихи, и сама их ловко сочиняла.  Вот и стали про неё говорить, что она  -  поэт. А ей это так понравилось. «Я поэтка*, - всем твердит. -  Я поэтка!» Вот к ней и прилипло такое имя – Поэтка. Мама и папа при рождении назвали её Марфа. А только «Марфа» не прилипало а  «Поэтка» - в самый раз. Так все и зовут.

     Смешно может быть, да только девочка стихи придумывает. Там какой стишок расскажет. Ещё где к месту стих проговорит.  А после её и попросят: «Расскажи!».

     Сосед–учитель подарил Поэтке красивый большущий альбом. Стихи записывать.  Поэтка на каждой страничке стих запишет, а после ещё цветочек или бабочку нарисует. Или высохший листик приклеит. Или кусочек кружева вложит.  Красота.


- Деда, и мне подари большущий альбом!
- Ладно, подарю. А ты что же, тоже стихи придумываешь?
- Нет, я цветочки туда наклею. Давай, рассказывай, рассказывай!


     Много стихов набралось у Поэтки. Сама с альбомом не расстаётся. Мама и папа в него заглядывают, читают. Гости приходят, просят: « Прочитай, Поэтка, нам свои стихи!»
Поэтка читает. Да так выразительно каждое слово, каждая пауза (это остановочка между словами).  Всем нравится.


- А про что она стихи придумывала?
- А про всё. Вот про кошку хоть. Или про солнышко. Или про луг, где мы траву косим. Про маму свою и про папу. Про зиму, лето…
- Про лето – это хорошо.


     Но однажды  Поэтка перелистывала альбом и читала свои самые первые стихи. Они показались ей недостаточно хороши. «Что это я так коряво придумала! Сейчас поправлю».  И она стала переделывать стих. Долго  переписывала его. Стих получился красивым, но совсем про другое. Да и страничка в альбоме стала неаккуратной.  Поэтка посмотрела и так и эдак, и вырвала страничку.  Потом вырвала ещё одну. Там стих тоже был не слишком хорош. Давно написан. Потом ещё два стишка коротеньких про солнышко и травку отправились в печку. «Я уже большая, а пишу про солнышко. Какие пустяки. Надо мной будут все смеяться».
Каждый день Поэтка открывала альбом и перечитывала свои стихи. Теперь таких, которые казались ей недостаточно хорошими, становилось всё больше.  Из альбома исчезли стихи про собаку Дружка, про кошку Мурку, про птиц, про мальчика-соседа и других ребят.  Это потому что они про всякие пустяки. Потом  были выброшены стихи про «серьёзное», но такие, где рифма плоха.


- Деда, какая такая  - рифма?
- Это когда складненько так слова заканчиваются.   Матрос - альбатрос. Или  боцман – лоцман.
- Аааааааааа! Конфетка – монетка,  деда  -  без обеда?
- Ну, примерно так,  -  дедушка улыбнулся.


     Альбом  со стихами стал тоненьким. А вместо давних  знакомых стихов в нём видны были следы от вырванных страниц. « Теперь я знаю как нужно правильно сочинять стихи и напишу в альбом только самые замечательные!»
     Но больше в альбоме не появилось ни одного нового стихотворения. Целыми днями Поэтка что-то бормотала себе под нос, прикрывала глаза, морщила лоб, заставляла всех соблюдать тишину… Но…  Стихи не рождались. Они не приходили. Они не сочинялись.

     Соседский мальчик  Янек  вырос и стал поэтом. Он писал замечательные стихи и все соседи им очень гордились. «Это Янек. Он поэт. Он вырос в нашем городке. Когда он был маленький…» - говорили люди.

- А Поэтка?
- Больше Марфа не написала ни одного стихотворения, даже плохого.
- Почему, деда?
- Стихи очень обиделись на неё.  Они были крылышками её души. А как надо с крылышками обращаться?
- Осторожно, ласково.
- Вот-вот! Ну, беги,  мамина помощница. И у меня много дел.


5 марта 2013


________________________________________
* -   за «поэтка»  спасибо Юртайке :)
Иллюстрация из Интернета.