Снова какой-то грузовик под окнами разгружают... Сволочи, разбудили. Выхожу на балкон своего гнезда на восьмом, внизу деревья, все в снегу, мороз играет по ребрам как пианист-ас по белым и черным... Звонит телефон, с нескольким раздражением поднимаю трубку:
— Да.
— Ты на балкон выходила сейчас? — до мурашек по позвоночнику знакомый голос, со злости и растерянности не могу вспомнить чей.
— Я выходила.
— Выйди еще раз, прошу тебя.
— Зачем? — тяну время, пытаясь напрячь память и все таки вспомнить кто это...
— Ты хорошо смотришься снизу.
— Хорошо.
Выхожу на балкон, всматриваюсь вниз. Люди разгружающие машину по уши в грузовике, никто наверх не смотрит. "Хм... странно" — думаю я, говорю в трубку:
— Где ты?
— Где-то. —по трубке ухмылка.
— Кто ты?
— Кто-то. — та же ухмылка.
Сбрасываю вызов и иду варить кофе с Котом. Мне совершенно не интересно, кто ты.
Нервнобольное утро
© Copyright: Изомерия, 2013
Свидетельство о публикации №113030607014
Свидетельство о публикации №113030607014
Рецензии