Представь себе картину

Закрой глаза.
Представь себе картину.
Осенний парк.
Всё в красках сепии.

Черное.
Так черным и осталось.
А белый цвет от желтого к темнее.
Ты слышишь?
Шуршит листва
и более ни звука.
Почти что абсолютная глухая тишина.
Вдруг по тропинке –
будто б есть такая –
спешит она
иль он.
Не важно кто.
Но видим мы его как будто сбоку.

И он спешит.
Идёт как одержимый.
На нём не плащ,
но, может быть, шинель иль что-то длинное.
Идет он по тропинке.
Вокруг деревья.
И много их.
И более не видно ничего.

Как-будто так.

Идет он долго,
бесконечно.
Сбившись на ветке, упав почти –
встает.
Идет.
Дальше.
Но всё вокруг такое ж.
Зачем всё это?
Вот вопрос.
И чудиться ему, что у деревьев руки,
а под руками тысячи улыбок.
И все улыбки будто
на одно лицо.
Хватает он любое,
нет,
но, может, выбрав.
Берет с собой
и будто не один.
Зачем,
встает вопрос.
Не отвечает. Он.
Идет всё дальше.
Забыв  о том, куда идет.

И всё это в сепии.

И полы длинные одежды,
мне кажется,
промокли.
И на пригорке квадраты шахмат
и фигурки
из слоновой  кости.
И будто бы фигурки
те
спешат куда-то по разлинованной доске.

А он идёт.

Вновь спотыкаясь.
Вновь падая почти.
Вновь поднимаясь.
Опять ловит лицо,
он давит так
неместную улыбку.
Кидает вниз.
А под ногами
опять шуршит листва,
и тишина.
Мертвее чем была.
Зачем?
Встает вопрос.
Но прежде не было ответа.
И нет его сейчас.
И вновь
один и тот же сон.
Он вновь идёт
по бесконечной
устланной шуршащим
ковром земле.
Твердит себе –
зачем.
Хочет сойти с тропы.
Но думает – зачем.
Идёт.
Вокруг всё тоже.
Всё в сепии.