Мои мужчины

Без руки отец с войны вернулся,
от фронтов не бегал стороной,
от потерь и горя не согнулся,
жгучей покрывался сединой.

И потом отстроил дом для мамы,
мастерски рукой дрова колол,
может быть, в него мой сын упрямый
собственной дорогою пошел?

В голубых глазах огни лихие,
Нос прямой и рот, как у отца,
Все они – Демидовы такие,
пламенные добрые сердца.

Пусть с небес глядит отец на внука,
знаю, верю, горд он за него,
бить врага – великая наука,
Выше я не знаю ничего.

Мир во взоре сына чист и ярок,
честь и совесть не посрамлены,
для меня божественный подарок,
если в целом мире нет войны.
               

       ***
Сын идет давно своей дорогой,
ничего уже не изменить,
может, слишком я была с ним строгой,
может, оттого теряю нить?

Встречи, расставания, вокзалы,
Сколько на погонах горьких слез...
Многого я сыну не сказала
В тот к нему безжалостный мороз.

Госпиталь, с тяжелыми палата,
Перевязки, шины, костыли,
А над всем - багровые закаты,
Словно маки в небе расцвели.