моей художнице

Не строчки больше о прощении,
Не строчки больше о тебе,
Ты расцарапа на двери,
Ты содрана у пауков.
Не строчки больше что мы были,
Не строчки что любил тебя,
Не будет нас, и все метели,
Завоют над твоим холстом.
Твои художественные руки,
Твоя нога как лунный свет,
Меня пленить устали веки,
Меня им больше не понять.
Рисунки нарисованы рассветом,
Трепали органы мои весной,
Твоя улыбка так невольно,
Бежала горькою слезой.
Румяней щек сыскать не сможет,
Моя глазная кутерьма,
Твоих я рук еще достоин,
Твои и слез я не зберег.
Художник ты мой до заката,
Художник ты мой это знай,
Я буду помнить что нам слава,
Я буду помнить что мы с тобой,
Не будем петь и танцами резвиться,
Не будем трогать игроков,
Которые на каждый день готовят,
Все новую и сложную игру.
Я все писать пытался телом,
Пытался стать на уровень с тобой,
Не будет нас, нам будет сорок,
И вспомним мы тот день тогда,
Заплачешь ты, и вместе те картины,
В которых я кричал люблю.