Ты была...

Жизнь сложилась. Ты была звездой журнала.
Одевалась от ведущих кутюрье,
И любила пить мартини из бокала,
Улыбаясь, словно знатный сомелье.

Ты мехов и бриллиантов не считала,
Говорила, что они твои друзья,
И автографы привычно раздавала,
Наслажденье от процесса не тая.

И поклонники с охапками гордений,
Этих нежных и загадочных цветов,
За тобою проплывали, будто тени,
И ловили тихий гул твоих шагов.

Ты лишь взглядом с ними изредка встречалась,
Сквозь окошки персонального авто.
И уже который вечер возвращалась,
В ту квартиру, где не ждал тебя никто.

Вместо пафосных мехов и бриллиантов,
Надевала свой любименький халат,
С отороченным вручную, милым кантом,
И в кармашке находила шоколад.

Вместо горького, заморского мартини,
Ты заваривала крепкий черный чай,
И заслушивалась скрипкой Паганини,
И от счастья улыбалась невзначай.

Ну а утром, как бывает в грустных фильмах,
Ты опять вживалась в ту же злую роль.
Макияж, прическа, платье. Модно, стильно.
Симпатичная улыбка. В сердце боль.

И никак нельзя на публику признаться,
Ты мечтала о карьере, но иной.
Ведь для женщины важнее состояться,
Став единственной, любимою женой.

     *     *     *

Фото взято из интернета.