Поэты

Недели мчаться вслед за днями,
И сердце,замерев,молчит
И ход часов следит за нами,
Их маршрут давно всеми забыт.

А мы поэты коротаем
За пером свои скудные дни,
О чем пишем о том и мечтаем
И как перст на руке мы одни.

Читать стихи подобных нам,
И свои писать раз за разом,
Каждый стих вновь построенный храм
прихожане слова в нем и фразы.

Да Пушкина нам далеко,
То был незаурядный гении,
Но пришлось ему так нелегко
В борьбе с государевым мнением.

В борьбе за звание поэта,
На Руси его слышен был глас,
Он любил был в далеки лета
И любимым остался сейчас.

Словно солнце был в литературе,
Среди всех тех бесчисленных звезд,
Что в безвестности-бездне канули,
Средь своих неосмысленных грез.

Мы пишем в гонке не за славой,
Для нас всего важнее смысл,
Мы не всегда бываем правы
Так как несправедлива жизнь.

И мир мы видим по-другому,
И мир этот чуждый для нас,
Себя доверяем мы слову
В любой день,любой год,любой час.