Мир стучится к тебе извне,
Не торопишься открывать.
"Дорогой мой Творец, а я
Не могу ничего создавать:
Кто-то смял все мои листы,
Краски спутал в одном мазке..."
Он ведет тебя к морю, и ты
Продолжаешь творить на песке.
Ты стоишь в самом центре ветров,
Рвет порыв неокрепший дух.
"Мой Творец, среди ветра
Слов не уловит мой бедный слух!
Я устал. Я ослаб. И я
Без надежды иду ко дну..."
Он дает тебе ночь, и ты
Погружаешься в тишину.
А меня пробирает дрожь,
Я уже перестала ждать.
"Бог, мне в принципе начинать?"
...Ночь. Молчанье. Морская гладь...
Неожиданно чувствуешь вкус
Соли слез у себя на губе.
...Он дает мне последний шанс,
И приводит к тебе.
Мир стучится к тебе извне
© Copyright: Диана Тимберленг, 2013
Свидетельство о публикации №113030500067
Свидетельство о публикации №113030500067
Рецензии