Ночь

Ночь. Далекие огни многоэтажек.
Кофе. Горечь. Мысли натощак.
Я - стихи на тысячах бумажек,
спрятанных в поношенных вещах.

Сверху кто-то громко поперхнулся,
снизу мать ругала вруна-сына.
Утром кто-то кинул с крыши мусор,
год назад с неё летел мужчина.

Грамоты на стенах, благодарность.
Вырастили дочку как могли...
Жаль, но дочка ваша - небездарность.
А хотя.. Кому нужны стихи?!

Люди от стыда/любви сгорают,
просят, любят, шутят и молчат.
У меня же только Стим лагает
и Битлы в наушниках звучат.

В человеке ищут только правду,
но зачем вы молите о лжи?
Всем плевать: сентябрь или август,
если именинник без души.

Пусть невыгодно со мной порой общаться -
жесткость, колкость, строчек острота.
Но не лошадь я чтобы брыкаться
и покорной становиться от кнута.

В каждом должен быть железный стержень.
Больно? Горько? Громко отдышись.
Лучше быть в поношенной одежде,
чем в бриллиантах с пустотой души.