Творчество

С какой стати
Опять
Эти бессонные ночи,
Проведённые в раздумьях,
Да и зачем
Меняю день на противоположность
И противоположность истошно воспеваю...
Не ведаю,
Не думаю,
Не помню,
Что не знаю.

Как надоело
Забытым быть
Душой и телом,
Чьим-то телом в толпе припираем,
Идя в пустоты немых картин,
Из мыслей в сон,
Из яви в негу мира...
Комками пыли полнится
Бездушная моя квартира,
И люди восхищаются,
Но не понимают,
Не смогут ни боле понять,
Как страшно терять
Особенный смысл в тиши,
Когда милый голос
Кричит - дыши!
А кто за сим тембром
Скрывается... Тень,
Что пала на дом и плетень,
Что переломила пути меж
Непознанным,
Осознанным,
Ясным и чем-то таким,
Чему объяснения нет
В ответ.

И сложно увидеть
В потоке написанных слов
Частичку себя -
Слова эти писаны
Божьими мыслями,
Заготовлены заранее
В задумчивом молчании,
Когда ангелов полёт
Души чЕртей призовёт:
И в союзе воспылали
Сутки медленной печали,
Ход которой слишком долог,
Слишком нуден, скуден, волок...
Что ж, не важно,
Всё зовётся
Творчеством, чья сила в действии
На толпы,
Через душу
Каждого в толпе,
Чтоб исчезнуть,
Возродившись где-то вновь...

Так ли нужно?
Так ли верно
Всё сопутствует иному?
Всё возможно.
Достоверно
Всё реально... по-другому.
Всё впечатается в кожу,
Всё пройдёт дурманом в кровь,
Оставаясь, в плоть врастая,
Заражая клетки света,
Разогретого лишь тьмой,
Изменяя карту мира,
Жизнь, кончину и покой.