Тропа нетоптанная с лета,
А у могилы ни души.
Вместо нее была надежда,
Теперь же желтые листы.
Времен река здесь все стирает,
А мир ведь многое вмещал.
Мы верим в то, что умираем,
Что смерть здесь тоже хороша.
Остывшие в печах чугунки.
Остывшие в домах тела.
Нет. Не живут теперь их внуки,
Лишь подсознательно дыша.
Телеканалы кажут ярко,
Свеча и вовсе не горит.
Здесь русский дух уснул когда-то.
Родные песни сменил крик.
Мы выбираем все, что можем,
Но можем вовсе ничего,
Что нам однажды все ж поможет,
Так стоит ли бежать вперед?
И так же знаем - жизнь не учит.
Ведь постоянно все бегут.
Надеясь на какой-то случай.
Река времен свое берет.
Там русский дух оставил след свой,
Пока все спят, пока в ночи.
Тропа была. Была здесь с лета.
К ней бы дорогу нам найти.
Тропа
© Copyright: Сергей Дрейк, 2013
Свидетельство о публикации №113030513000
Свидетельство о публикации №113030513000
Рецензии