Бреда к ночи

Атлант умер от удушения дымом,
трубы заводов теперь подпирают небо.
Чувства пошли погулять и простыли.
эпидемию не вылечить -
в сердцах нету таблеток.

Модно не смотреть телевизор,
лучше выключить и пусть пылится.
Модно ходить в посольство за визой,
тратить деньги и лететь заграницу.

Культуру продают на рынке
люди,
что с трудом говорят по-русски.
они образуют банды и танцуют лезгинку.
От их унылого веселья -
мне почему-то грустно.

Малыш,
твое сердце больше не стучит.
Мамаша напилась и сдала на органы.
но не волнуйся,
она скоро подцепит ВИЧ или СПИД
и мы помашем с неба гробу.

нет Того,
с кем можно затереть по душам.
это не тру, хотя что здесь плохого?
все мои жалобы помечаешь как спам.
Добро пожаловать в век контакта и айфона.

Выйти что-ли на свежий воздух,
о котором я в книгах читал.
Перед глазами космос.
улететь что-ли... эх...
всего лишь мечта.

А тут шум машин и крики,
которые твой мозг превращают в овощ.
Нормальные люди, здесь почему-то психи.
Хотя плевать,
наушники в помощь.

Люди с серыми лицами
ходят по косым улицам.
Одни бредят белыми арийцами,
вторые и третьи спорят,
что было раньше яйцо или курица.

И возвращаясь после похождений,
мечтаешь одеть ту рубашку и галстук-удав.
бродишь по дому привидением,
а потом думаешь, что ты просто спал.