Мне тридцать, сорок, пятьдесят – мне двести тридцать.
Согнулась я под весом непрожитых лет.
В моём лесу туман низинами клубится,
И бродят звери, коих в жизни нет.
Вдыхаю жадно горький дым из трубки длинной.
Должно быть средство – гриб сушёный, мох –
Чтобы сумела ведьма обратиться
В Алёнушку – и да поможет бог!
Живут же, русокосые, простые,
Их день расписан и спокойна ночь.
Растят ребят, да в баньке парятся, нагие,
Да мысли о соседе гонят прочь.
Почто избушка мне, и тени, и виденья,
Да эта блажь – по крышам и полям
Носиться. Вот живут же – загляденье.
За эту долю, может быть, отдам
И мудрость книг, и игры на Голгофе,
И любованье ликом лунных дев.
Решусь, неужто? Дай-ка выпью кофе
И, маску чью-то юную надев,
Под тёплый бок улягусь. Гаснет трубка.
Плывёт рассвет мертвецкой зеленцой.
Хоть девкою прикинусь, хоть голубкой –
Да голос тот же. Древний, с хрипотцой.
***
© Copyright: Моринтульмэ, 2013
Свидетельство о публикации №113030501273
Свидетельство о публикации №113030501273
Рецензии