Мои мертвые строчки ползут на свет
Ожидая тепла и ответа.
Мои мертвые строчки и дым сигарет
Мотыли в тумане этом.
Щелчок. И вспыхнул огонь на кончике спички.
На улице ветер стих, а мы еще дышим.
Касанием пальца подношу огонек к жаждущим листьям.
Они высохли и хотели бы просто напиться.
Огонек, превратившийся в пламя, обжигает воздух.
Вдыхает в себя горький кислород.
Лучше бы он растопил морозы.
Что пылают в душе как страждущий холод.
Горячий оранжевый крик.
Шипит в тишине, глотая жизнь.
Поднимаясь все выше – пик.
Питает мной свой организм.
И руки дрожат, не от холода точно.
А может от мыслей страшно дрожат.
Отпустите – мне анестезию срочно.
Пусть нервы напряженье свое обнажат.
Пламя пляшет в стеклянных глазах.
Пламя горит, интересно, что дальше?
Пламя уже в моих серых руках.
Пламя меня обжигает?
Эстетика бреда
© Copyright: Агата Алхимик, 2013
Свидетельство о публикации №113030511879
Свидетельство о публикации №113030511879
Рецензии