В тупике

Я не восхожу…
Будто что-то в программе
заложенной сбито.
Я трупом лежу
в тупике
беспросветного быта -
воителем тощим
с гранёным в руке,
как с гранатой,
зять чёртовой тёщи
с её правотой
канонадной.
Я жалко лежу,
проклиная своё
отрезвленье –
бельмом на глазу
у враждебного мне
окруженья -
в болоте его,
поначалу
казавшимся раем…
Не врос я в родство
домочадцев
с мышленьем сарайным,
презревших стихи
за отсутствие
строчки дохода,
согласных простить
мне грехи
за рыхление их огорода.
Им с вилочки груздь –
трижды слаще
восторга полёта,
плевать им на грусть,
от которой впадают
в запой стихоплёты…
Мне падать – не сласть,
но во мне торжествует идея,
что им не упасть -
нет у них высоты
для паденья.
Жаль, сходит на нет
и моя вертикаль
с перекосом -
неужто поэт
я лишь тем,
что бываю несносным,
что пью «Солнцедар»
и безвольные сопли рифмую,
гордецки свой дар
на себе оправляя,
как сбрую?..
Наутро стакан
поднесу
к голове лошадиной -
пора получать по грехам -
накось, выпей отравы,
родимый!..