СОНЕТ ЦУРЕНА
Как лист увядший падает на душу,
Как мотылёк порхает у свечи,
Я складки волн челном своим утюжу
Не веря в Бога, но молясь в ночи.
О, Господи! Лишён добра и чести,
Пытался спорить, дрался - был избит.
Дорогу предрекла шестёрка крести -
В отечестве своём я не пиит...
К чему слова - ненужные стенанья,
Когда отдал я душу на закланье...
Я нищим стал, изгоем и врагом.
Мне даже память - вот комедиантка,
Напомнила, гадающей цыганкой:
Ты был, ты есть, и будешь ты рабом...
Март 2013 г.
Сонет Цурена
© Copyright: Евгений Кан 2, 2013
Свидетельство о публикации №113030407030
Свидетельство о публикации №113030407030
Рецензии