Проклятье

Свой стих я пишу ни о чем,
И нет у него идеи.
О чувствах рассказано все,
Что люди сказать умели.

Свой стих я пишу для тебя
Для критиков тайны в том нет:
В словах, что скажу опосля,
В словах, что услышу в ответ.

Люблю о тебе я мечтать,
Когда мир застынет во тьме.
Люблю по тебе я скучать...
Для этого ночь дана мне.

Скажи, как тебя называть?
Мой ангел, мой ласковый зверь?
Слов мира не хватит сказать...
За ночь ничего не успеть...

Как вырваться хочет душа!
Как грозно сверкают цепи!
Настойчивый звон серебра
Напомнит о скором рассвете...

Не видя себя в зеркалах
Пойду за тобой в твоей тени!
И светлого дня даже страх
Не сможет забрать те мгновенья!

Не в силах сказать, что люблю...
Боюсь я раскрыться тебе.
И в сумрак я вновь ухожу.
Течет кровь вампиров во мне...

Налилась кровью луна,
И голос взывает во тьме
Поможет забыть он тебя,
Не зная, что ждет его смерть.

И вот, моя ярость прошла,
Сижу я во мраке могил
Нахлынула снова тоска...
Жить вечно не хватит мне сил...