Его голос, как крик пароходный в порту,
Где-то очень живой, где-то даже молящий,
Пробуждает в холодных сердцах теплоту.
В нем живёт человек настоящий.
Стон, пропитанных болью, натянутых струн,
Тонкий гриф, окроплённый скупою слезою.
И, блуждая под сенью таинственных лун,
Он ловил песни ветра и спорил с грозою.
Помню, как пробегала холодная дрожь,
Когда голос с пластинки скрипучей срывался,
И ловил я руками полуденный дождь,
В мыслях плыл по волнам и на скалы взбирался.
Когда пальцы его прикасались к ладам,
И аккорды в пустоты, как птицы слетались,
Я ступал в небеса по размытым следам,
Тем, что в сердце поэта слова оставляли.
Ветер треплет листву предосенней порой.
На болотах слышны журавлей отголоски.
И рождается в памяти голос живой,
Нестареющий, вечный Владимир Высоцкий.
В. С. Высоцкий
© Copyright: Евгений Белоногов, 2013
Свидетельство о публикации №113030400573
Свидетельство о публикации №113030400573
Рецензии