Личный Ад

Устало плети винограда
Лежат на каменной стене.
И больше ничего не надо,
Всё остальное спит во мне.
Мой сад зарос чертополохом,
Промыт дождём, заброшен, пуст...
Я говорю, слова как капли
Стекают с бледных, лживых уст.
Я говорю... ни капли правды...
И Смертью лета пахнет сад.
А он молчит. Ему не жалко...
У каждого свой Личный Ад.


Рецензии