Птицы
А они всё летят и летят, перелётные птицы.
Снег лежит на полях, ледоколы ломают залив.
Птицам надо назад, в этот зябнущий край возвратиться,
нарастающий страх в тёплых южных краях схоронив.
Вот расселись они, распушили, нахохлившись, крылья,
вдоль промёрзших просёлков и грязных, заезженных трасс.
Значит, будут огни на Купалу, сгорит чернобылье,
и медово вздохнёт, разрумянившись, Яблочный спас.
Дымный воздух горчит над плывущим в пространстве ковчегом,
и готова тугая земля под ногами просесть.
Но вернулись грачи и рассыпались шрифтом по снегу,
безотчётно слагая благую весеннюю весть.
Свидетельство о публикации №113030404266