Переулок спит.
Лампа фонарей ночью не горит.
На улице стоят четыре шлюхи,
Измученные рутиной четверга.
Обычно я не верю бабским слухам,
Но эти слухи были про меня.
Одну из этих дев я знал уже давно
И имя помню. Только не скажу.
А вообщем, ей опять не повезло -
До дома я ее не провожу.
Так вот. Иль год назад, а может два,
Впервые я почуял ее запах.
Льняные волосы. Глубокие глаза.
И кожа. Кожа - белый бархат.
Низка. И с дистрофичными руками.
С прямыми, чуть поджатыми ногами.
Она была похожа на ребенка.
И говорили она, кстати, очень громко.
Я знал ее всего лишь две весны.
Я знал ее. И это было мило.
Весна прошла, как и весенние цветы.
Я разлюбил. Она не разлюбила.
Усталая... Какой уже четверг. Ей бы одеться...
Усталая... Терпеть меня не может. Подралась.
Я ей разбил всего лишь каплю сердца.
Она и сердцем, и душою продалась.
Переулок спит...
© Copyright: Гумберт, 2013
Свидетельство о публикации №113030412085
Свидетельство о публикации №113030412085
Рецензии