Игрушка
прав опыт на все времена:
чем больше мы женщину любим,
тем ближе к другому она.
Чем повод для ревности мельче,
тем твёрже презренья броня...
Не смог я любить тебя меньше,
нет мерки такой у меня.
Не смог я любить хладнокровно,
не смог в полнакала гореть,
я бился, как пламя неровно,
я мог от любви умереть.
Но тот, что любил тебя меньше,
а, может, совсем не любил –
за что он тобою отмечен,
за что осчастливлен он был?
О, как же любовь безрассудна,
мы в путах её, как в бреду,
доходим порой до абсурда,
принявши за счастье беду.
Пылает безумие жарко,
треща, как поленом - душой…
Убийственно - выглядеть жалко,
любви добиваясь большой,
мучительно - выглядеть глупо,
огнём её чистым горя…
Острят пересмешники тупо
над пламенем, бьющимся зря,
судачат дружки и подружки
украдкой у нас за спиной,
и лезет мне в душу по дружбе
и трезвый народ, и хмельной…
Я предан тобою публично,
я брошен. Зато без потерь
смакует победу привычно
тот самый, чья вещь ты теперь.
Да, вещь, и не больше. Игрушка.
При том, что горда и умна.
Скажи мне: не видишь неужто,
что ты не на долго нужна?
Неужто не видишь усмешки,
во взгляде, скрывающем мглу?..
А мне бы хватило до смерти
того, что досталось ему.
А мне бы и полуулыбки –
с лихвою, но чтобы лишь мне,
а мне бы - пусть призрачный, зыбкий
намёк, что забыт не вполне.
Скажи, может, что-то осталось? –
обиды и слухи пройдут…
Тому, кто согласен на малость,
и этого не подадут.
Свидетельство о публикации №113030411639