Человеку с белой тростью

       
        Ты всегда обещал мир свободы и райские кущи
        и всегда говорил: "Ну прости,  не случилось,  прости,
        через год и коньяк будет лучше и мёд будет гуще,
        только крылья мои постарайся чуть-чуть поднести".


        Силы нет, но струится вино в заколдованном теле,
        запятнались манишка, манжеты - пора постирать.
        Дом давно превращён в полный патины номер отеля
        при дороге, которую время ворочает вспять.
        Трость как посох,  рюкзак,  как заплечный мешок пилигрима
        стеклогрузный,  заветный,  он делает поступь смелей
        в разнозвучье машин,  что так близко проносятся мимо,
        И
        спасительный шелест знакомых больших тополей...


        Ты живёшь в царстве звуков забытых,  привычных и новых,
        мнёшь стакан,  чуя осень под вкрадчивый шепот листвы.
        Я болею,  когда подчиняясь змеиному зову,
        твое Эго опять переходит с любовью на "Вы". 


                09.2011