без названия

Господи, обними меня, как этот ад достал.
Перепиши меня, Господи, начисто.
Аз, буки, веди… Ты знаешь всё о любви.
Перепиши меня, Господи, переведи.

Ад, это когда ты недоубит, недоповешен.
Однажды пальто снимают с вешалки,
и отрезают от него четверть.
И оно не понимает, зачем это.
Могли бы ведь просто – отдать или подарить…
Ад – это когда ты недоубит.

И ещё, когда заполняет тебя постепенно
метафизический ужас пространства и времени,
вползает в комнату, шепчет тебе «я тут»,
и всё, что ты сделал, умножает на пустоту.

А что и зачем, поймёшь ты теперь едва ли.
Пиф-паф, мой зайчик, в тебя ведь тоже стреляли.
В тебя попали, но, кажется, ты опять
кружил по полю, но выдержал эту жуть.
Это не ты дрожишь, это я дрожу.
И не за себя.

За тобой следят, но тебя не найти.
От тебя давно никаких вестей.
Вчера говорили – вся жизнь впереди,
но не сказали, какая и где.

А кто там на ветке болтается,
говорить не может, но всё ещё жив –
это никого не касается,
этого никто не выдержит.