Все стихи отлетают, как листья с деревьев крон

Все стихи отлетают, как листья с деревьев крон
Чуть подсохнут - сожжешь. Живое сжигать так страшно
Лето, осень, зима и все, словно странный сон
Все меняется в мире людей вместе с тем, что им было важно.

Ты сидишь, как оазис в пустыне, недвижима среди тех,
Кто давно научился движенью по компасу или карте:
Тебе хочется чувств, а не праздно-мирских утех,
Понимания, тепла и искренности в этом озябшем марте.

Ты давно и всерьез усвоила: все по своим местам
И для каждого есть стезя, задача, удача, ниша
Только по вечерам, при свечах, словно скрипка, скулит душа
И все рвется куда-то глубже и дальше, выше.

Ты не знаешь, делиться всем этим или молчать
Но саму тебя рвет это бремя несказанных в воздух мыслей
Сколько можно надеяться, помнить, любить и ждать?
Сколько можно пенить золу и верить, что уголь чист?

Ничего, никогда, ни за что от других не ждать
Ни ответа, ни слова, ни взгляда, телодвижения
И саму себя тех ненужных тревог лишать
И уметь охладить этот пыл молодого рвения.

Засыпать без усилия, создать на перроне - дом
В одиночку там жить, как будто принцесса в башне.
Все стихи отлетают, как листья с деревьев крон
Чуть подсохнут - сожжешь. Живое сжигать так страшно…

1 марта 2013

Ксения Никитина (с)