Могильщик

Я не помню лицо того чувака, с которым в начале пяти утра
Я пил пиво на автобусной остановке. Он работал могильщиком.
Звали его Геной, он был немногим старше меня.
Травил байки о армии, стрелял у меня сигареты, был прожжённым курильщиком,
Его дома ждала семья.
А он сидел и рассказывал о том, сколько стоит закопать труп, чтобы никто не узнал.
Было лето, но ночью достаточно холодно. Мы тряслись, но сидели и пили.
Жена его коллеги по цеху задушила ребёнка во сне, он закапывал его недавно, мешок для тела был слишком мал
И рвался всё время. Перекопаны им километры или, если угодно, мили,
Кто под именем, кто под цифрами,кто просто так.
Я, как дурак, сидел и молчал, он звал меня работать у них.
Город, что до этого от кайфа или боли кричал,
Стушевался и, словно стесняясь, затих.
Я отказался. Осень, зима. Слишком твёрдая почва.
Да и пьют они каждый день, чтобы с ума не сойти
Или с собой не покончить.
Как только первый автобус появился в городе, он запрыгнул в него с криком: "увидимся!".
А я брёл домой натыкаясь на всё подряд.
И если мы с ним больше никогда не пересечёмся,
Я буду рад.