В этом времени нет

В этой музыке, нет печали
В этой музыке есть торжество
Торжество, человеческой дали
Той воздушной, что со скорбью дано

В этих реках не видно, разлуки
Всё сливается, словно как сон
В тишине той бездонной скуки
Дрожь бежит по рукам, в саксофон

В седине нараставших деревьев
Облечённых в снега наугад
Прорастало и выросло племя
И зажгло, тот свинцовый закат

В этих рифах, не слышно, ритмов
В этих ритмах, не видно лица
Всё проносится, словно палитра
Всё расписано, всё, до конца

В этих странных далеких планетах
Нет и жизни, а может быть есть
И читает газетная сводка
Что опять, начинается, месть

В этих книгах, раскрыты идеи
День тревог и вчерашний миг
И в домах стали чище пастели
Лишь в сознаниях грязи, не счесть

В этих блёсках луны и солнца
Есть ли музыка, жизнь, и душа
Превращается в пепел время
И стирает свои, города

В этом времени нет, отголосков
Красоты умирающих лет
Нет цветов, на застывших подмостках
На камнях, охладевший их, след.



фотография из интернета.яндекс.ру