Ты писал про маленькую ручку,
Ты писал про пухленькую щёчку,
Ну, а сам, прогнав подружку-злючку,
Прожигаешь юность в одиночку.
У тебя мечты когда-то были.
Ты стихи писать уж было начал,
А теперь вот выдохся, и в мыле,
Как худая загнанная кляча.
Несостоявшемуся поэту
© Copyright: Евгений Переведенцев, 2013
Свидетельство о публикации №113030207801
Свидетельство о публикации №113030207801
Рецензии