Мой город в ломбардах...

Спесиво, наверно, красиво
                сияют рекламы,
весь город в неоновом блеске
            наряжен, продажен...
В белых кальсонах
          тусуются местные ламы,
и дамы с реклам улыбаются
                важно, вальяжно.
Город в ломбардах,
          как женщины в серьгах,
девочки - в пирсингах,
            мальчики - в перьях.
Сдаются в залог
          и на время "творенья"
плоды вдохновенья -
           лампасы, кокарды...
Несут как покойников
             кольца и перстни,
художники - кисти,
             писатели - перья.
Заложены вещи,
              поломаны судьбы,
и кто-то поймёт нас,
            а кто-то осудит...
Портреты великих -
        в заклад, под верстак.
Что было когда-то,
              всё было не так,
не те были раньше
              вожди и солисты,
не те кавалеры,
             не те зубочистки.
А вот лишь сейчас
          все богаты, игристы,
чиновники важные
               и металлисты...
В общем, мы все -
            олигархи, банкиры,
факиры, кумиры,
                ненужные лиры.
Ломбарды жиреют
             и строятся в ряд,
они - не ржавеют,
               они - не горят.