Томленье, томленье, томленье.
Истерзанный дух мой болит.
И мимо летят впечатленья –
Кувшин без воды, он разбит.
Ни дна у него, ни покрышки,
Открытый протяжным ветрам.
А неба летучие вспышки
Порой пробегут по горам,
В сосуд заглянув ненароком.
Осветится он изнутри,
Играя воздушным потоком,
И что-то его озарит.
Все: боль и страданье – не ново.
И радость уже не нова.
Отброшены майи покровы.
Закатаны рукава.
Но что же у сердца томится,
Что живо трепещет на стон,
На чьи-то поникшие лица,
На чей-то просящий поклон?
Неужто понять невозможно?
Неужто нельзя не скорбеть?
Так просто, так ясно, так сложно,
Плодов не желая, любить.
28.12.94
Томленье
© Copyright: Нагорная, 2013
Свидетельство о публикации №113030205991
Свидетельство о публикации №113030205991
Рецензии