Промчится первая гроза,
прохлещет ливень бесшабашный
и, взбрезжа зеленями, пашни
заглянут ласково в глаза.
Всё вновь поёт, цветёт всё снова
и словно не было зимы…
Не так ли вот под тёплым словом
легко оттаиваем мы?
Легко за солнечностью вёсен
мы забываем январи,
и, пусть за летом ждёт нас осень,
ты мне о ней не говори.
Не говори о том, что будет,
О том, что было, промолчи,
Пусть нас с тобой сегодня судят
В судебных мантиях грачи.
Не говори о том, что будет
© Copyright: Олег Битцин, 2013
Свидетельство о публикации №113030204120
Свидетельство о публикации №113030204120
Рецензии