После жизни, или из будущего,
Вы из морга до могилы
Не несите меня гордо.
Ну и что, что я холодный, бледный,
А у вас розовые морды.
И я бегал по земле,
В ту, которую опустят,
Морда розовой была,
Мало счастья мне дала.
А теперь, лежа на дне,
В яме той сырой, холодной,
Отделяемый доской,
Весь укрытый с головой,
И засыпанный землей-
Я уже не модный!
И вопрос тот не к чему-
Миха , хочешь покурить?
Или ты голодный?
А мне было что сказать,
Что теперь в душе зарытой скрыто.
Кто придет вопрос задать?
И кому я не отвечу?
Может кто то пожалеет
О пустой со мной при жизни встрече?
М.В.Щ. 5.03.09г.
© Copyright: Миха Щербаков, 2013
Свидетельство о публикации №113030203529
Свидетельство о публикации №113030203529
Рецензии