Скрежет лезвия по камню,
Вой струны дурных октав
И смычок, похож на саблю,
Музыкальный пишут нрав.
Звуков разных несогласье
И аккорды от балды
Мир ломают в одночасье
Ради дней пустых судьбы.
Грохот, визг и шок дресс-кода,
Иногда крутой погром,
Есть IQ услад народа
И его же новый дом.
Музыканты рубят зелень
На обкуренных полях
И хранят культуры межень
На продюсерских паях.
Где-то там, в глухой глубинке,
Речь напевная звучит,
Каравай лежит в корзинке
И река слезу струит.
Там царит средь нот согласье,
Льются песни до небес…
Там духовное ненастье
Не свершит своих ”чудес”.
Там взрастают Паганини
И Чайковские живут,
А над ними дали сини
И восходы ситцы ткут.
Русь свой дух там обретает
И хранит свой домострой.
На селе гармонь играет,
Значит, я пришёл домой.
Значит, я пришёл домой...
© Copyright: Виктор Грабарев, 2013
Свидетельство о публикации №113030203078
Свидетельство о публикации №113030203078
Рецензии
Приходить домой в объятья любимых - это высшая услада! Пусть так будет всегда! Спасибо, Виктор! Верона, с уважением и теплом
Верона Шумилова 04.03.2013 11:27 • Заявить о нарушении
Верона Шумилова 04.03.2013 11:27 • Заявить о нарушении
Верона, благодарю Вас за визит и комментарий! Согласен с Вами - пусть так будет всегда! Сделать бы глоток русской культуры... С глубоким уважением, В.Г.
Виктор Грабарев 04.03.2013 19:19 Заявить о нарушении
Виктор Грабарев 04.03.2013 19:19 Заявить о нарушении