Стай листья, подгоняемые ветром
Летите вы, не зная края мира.
Не зная ничего о вдохновении.
И лишь глупцам, прохожим,
Мимо них вы только пролетели
Его вселяя.
Опавшие, весной про осень пишем.
Мы вечно недовольны настоящим.
Чего мы ищем, словно в помутнении,
Ряды бесчисленных страниц листая?
Я задаю вопросы. Нет ответа.
Земля хоронит мысли в корне алом.
Найдется ли работа для поэта
Что каждый день, как сон начнет сначала?
чужая свобода
© Copyright: Абели Берулава, 2013
Свидетельство о публикации №113030202957
Свидетельство о публикации №113030202957
Рецензии
