Моему любимому городу

          Постоянное не вырвется временным,
          и куда залётный ветер ни вей,
          он заложен был Петром, а не Лениным,
          город - сказка на прохладной Неве.
         
          И когда над ним царит царство звёздное,
          в белых сумерках пестрят корабли.
          Так он светел, что порою промозглою,
          этот город - светоч русской земли.

          Там от арок триумфальных до Невского,
          сквозь сплетение рекламных огней,
          бродит вещая душа Достоевского -
          все игорные дома перед ней.

          Посетители в трактир зазываются
          толстым дядькой в поварском колпаке.
          Тень Есенина тепло улыбается
          доброй кукле с кружкой пива в руке.

          Даже к странному студенту предвзятого
          отношенья в этом городе нет,
          где о Пушкине грустила Ахматова,
          свой в историю печатая след.

          А художники ваяют усиленно
          часть вселенской, вековой красоты...
          Тут Венеция и тут же Россия вам,
          где всех сводят и разводят мосты.