И пока звонит колокол в твоих теплых руках по ком-то,
Я придумываю для тебя мир идеальный, экспромтом.
Художник,рисующий счастье, свое, или даже чужое,
Как будто до этих картин есть кому-то дело какое.
На картинах - манящая даль безмятежная,
Знакомая и, почему-то, до боли нежная.
Ты ведь знаешь, отчего мурашки по коже,
Это так на тебя, типичного, похоже.
Красками отдает где-то в горле и на языке,
Хм, а я уж и забыла, как это, чувствовать себя немножечко в тебе.
Ты честен - а как же иначе,
Ведь с тобой лишь от счастья плачут.
На минуту задумайся,
Мир, где не сделать больно.
А сейчас от тебя лишь слезы,
Может, довольно?
Видишь,
Я для тебя целый мир
В голове слепила.
А ты
Просто проходишь мимо.
Мимо своего же мира.
Художнику
© Copyright: Демидова Алина Сергеевна, 2013
Свидетельство о публикации №113030210208
Свидетельство о публикации №113030210208
Рецензии