Художник

Пока есть люди, строящие города,
Всегда есть те, кто ломают дороги.

Пока утекают слова, как вода,
Есть те, кто делят их на слоги.

Как мог научивший меня рисовать,
Придавший такому искусству
Ораторский голос и томную знать,
Сказать, что в картинах пусто?

Как кисти не слушались,
Ломались карандаши,
Как планы рушились,
Путались виражи,
Как ветер,
Искавший достойных из нас,
Пускался в свои, обычные тяжкие,
Ну же, доктор Парнас,
Где воображариум, где звуки протяжные?

Лишь когда глубину ощущают чувств,
Мир художника леденеет, становится пуст.
И чертежные принадлежности,
Что делил на двоих - нежности -
Толстый лед пробивали словами,
В надежде, что кто-то над нами
Спустится и спасет,
Иллюзию жизни вернет.

Ведь так хорошо смотреть в окна,
Водя по суконным волокнам,
Зная, что это кому-то необходимо,
А не смотреть на людей, проходящих мимо.

Кричали краски, акварель, гуашь:
"Какая наглость, какая фальш
Ваше это высокое чувство.
Вас обманывают искусно."