Верный вторник петляет странник.
Сон был впору - гвоздь будто.
Горит изборник святою тайной,
Странною сказкой, старой смутой.
Воробей тёртый стрелян веком.
По злачной тёрке сусальным златом
Горящие буквы...горящие знаки...
Не пугай взглядом! Не смешай с пеплом!
А кресты ставить на тебе рано!
А бока править, похоже, поздно!
Метель-отрава зовёт подранка.
Дверные петли скрипят морозно.
Зашёл к одной - серпом грозила!
К другой побрёл - еле вынес ноги...
С ветром дружи, не дрожи, осина!
Какие враки - такие строки!
Бубенец сиплый, озадачь зиму.
Чтоб пришла впору,с вороньей сворой...
Кочевать мило! Шапки не скину
Перед господином! Не ждите скоро...
Не жгите свечи в морозном храме...
В дверном проёме...огни в окладе...
А встретить нечем! Гуляйте сами!
А я некстати... Да и чего ради?
А я не к спеху ... А я не к сроку...
Я чёрной меткой злодею в руку.
Монетой звонкой дразню сороку.
Морокой едкой лечу подругу!
А в золотой клетке поётся звонко!
Делов-то только - дурить ребёнка.
Всему поверит! Каков однако!
И старой сказке! И новой враке...
Лоскутное одеяло. Часть шестая. Верный вторник...
© Copyright: Валерий Крайцев, 2013
Свидетельство о публикации №113030109613
Свидетельство о публикации №113030109613
Рецензии
Да мне не к спеху... живите с миром.
И клетки ваши мне не по нраву.
Не злату быть для меня кумиром...
Да я не склонен к сужденьям здравым.
По заморочьям шатаюсь сроду...
Не жгите свеч понапрасну, люди.
Ищите клады, ищите броды,
С меня, болезного, не убудет.
Я сам некстати, но что уж делать,
Коль появился на этом свете?
Могу быть чёрным, могу быть белым...
Но я, по сути - свободный ветер.
Кутил и бражил, листал изборник,
Смотрел на небо, да землю чуял.
Я тайной исповеди затворник,
А быть просчитанным не хочу я.
Соврут немало да наклевещут...
Придут, ославят, да что мне это?
Всяк на свои злодеянья крещен:
Не больше станет, не меньше света.
По злато маковкам надцерковным
Господь, возможно, считает что то.
А новой враке найдётся ровня...
Найдётся надобность и работа.
Я веком тёрт, и обстрелян роком,
Изранен злобой, обидой травлен.
Но слышу, что на хвосте сорока
Приносит... даже не знаю, прав ли?
01.06.2021
Ольга Сергеевна Василенко Красни 01.06.2021 13:59 • Заявить о нарушении
И клетки ваши мне не по нраву.
Не злату быть для меня кумиром...
Да я не склонен к сужденьям здравым.
По заморочьям шатаюсь сроду...
Не жгите свеч понапрасну, люди.
Ищите клады, ищите броды,
С меня, болезного, не убудет.
Я сам некстати, но что уж делать,
Коль появился на этом свете?
Могу быть чёрным, могу быть белым...
Но я, по сути - свободный ветер.
Кутил и бражил, листал изборник,
Смотрел на небо, да землю чуял.
Я тайной исповеди затворник,
А быть просчитанным не хочу я.
Соврут немало да наклевещут...
Придут, ославят, да что мне это?
Всяк на свои злодеянья крещен:
Не больше станет, не меньше света.
По злато маковкам надцерковным
Господь, возможно, считает что то.
А новой враке найдётся ровня...
Найдётся надобность и работа.
Я веком тёрт, и обстрелян роком,
Изранен злобой, обидой травлен.
Но слышу, что на хвосте сорока
Приносит... даже не знаю, прав ли?
01.06.2021
Ольга Сергеевна Василенко Красни 01.06.2021 13:59 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.