Поля под листвою шумящей,
Восход золотист, как орёл.
Усыпаны кроны хрустящей,
Опалубкой веток берёз.
Тропа между шумом и морем
Засохшим на поле травы.
Засыпанный шляпочник хвоей
Остался на месте семьи.
На вечер пугают ресницы
Берёз от рассвета луны.
Летают, как будто бы птицы,
Пищать, рассекая кусты.
На утро в печи только зола
И нет раскалённых огней.
И это мой маленький город,
И это мечта моих дней.
Родные места
© Copyright: Дмитрий Жабин, 2013
Свидетельство о публикации №113030108827
Свидетельство о публикации №113030108827
Рецензии